turoparc

Estaba invitado a un par de fiestas de Nochevieja, en la tierra de la niebla y en las costas del norte, que no se suspendieron a pesar de mi ausencia. He pasado demasiadas horas en trenes estas últimas semanas como para emprender un nuevo viaje.

Cociné gambas a la plancha, y tenía ternera con setas (cortesía de la señora Sofía). Encendí unas velas de Ikea. Tragué doce aceitunas a medianoche. Hice algunas llamadas telefónicas. Me abrigué para salir a la calle. Quería tomar una copa en el Michael Collins (allí es fácil no parecer solitario, con el tránsito de extranjeros que van y vienen mientras cantan embriagados), pero cobraban demasiados euros por entrar. Así que me retiré a casa.

De regreso, me fijé en una luz anaranjada en el cielo. Creo que no es una estrella. Debe ser Marte. Ya hace semanas que me fijo en ella. Pensé que nadie me esperaba en el piso, y que no tendría bronca por llegar un poco más tarde. Así que me acerqué al Turó Parc, repitiendo las aceras que recorría con el señor Gris. Recordé cada esquina en que dejaba constancia de su paso en este mundo levantando la pata.

Sólo son veinte minutos de paseo real -pero una infinidad de años luz si hablamos de capacidad adquisitiva- los que me separan del parque y su vecindario. Las vallas de los jardines estaban cerradas de madrugada. Caminé alrededor del recinto, y acaricié cada hoja de planta que asomaba a la acera, exigiendo un buen año para cada uno de los seres vivos que se han ocupado de mí últimamente. Una hoja, un alma. Un alma, una hoja. Es una tradición casi tan tonta como todo lo que hago. Pero, ¿y si les doy suerte?

Este último párrafo lo he copiado de mi primer texto. Han pasado dos años. Desde entonces, tengo a más gente por la que pedir buenos deseos el uno de enero. Y eso me alegra.