Espacios vacíos


Jamás cruzo la Diagonal en dirección al sur cuando se ha puesto el sol, salvo que tenga cita con la irlandesa y la mujer checa. Son las amigas que me hubiera gustado tener de pequeño para que me llevaran a pasear por el camino de caramelo hasta su casita de chocolate, y contarme allí cuentos inacabables hasta que me durmiera.

Pero ahora ya somos mayores y las paradas de bicing estaban repletas esa noche del pasado viernes y era imposible dejar la suya y en el Mercader de Venecia había cola para pillar una mesa y en la calle había gente orinando entre los contenedores de basura y en el London habitaba un pesado con demasiado alcohol en la sangre que vociferaba entre las mesas acallando las historias de las dos hermanas de voces preciosas y miradas que encantarían a las serpientes. Me fijé en la irlandesa de regreso del cuarto de baño del restaurante: tenía unos ojos radiantes con esa luz (no puedo decir las mismas cosas de la mujer checa, porque el pescador de gambas se disgustaría). En la estación del bus nocturno me despedí de ellas, sin decirles que me gustaría ser su amigo. Sólo levanté la mano, y caminé para retornar a casa. Desde entonces, cada vez que veo una parada de bicing pienso en ellas, aunque no estén allí para ayudarles a anclar el artilugio en las ranuras.

Thaís cumplió ayer veintiún años. Es poco exigente: quería como regalo una llamada transoceánica (es lo que les pidió a todos sus amigos de internet). Compartimos muchos secretos personales, y fue bonito que nos los confiáramos. Además le mandé una postal para su colección. Cuando camino frente a un quiosco me detengo un momento para hacer girar las torres de postales y pensar en cuál le gustaría recibir, aunque no esté allí para preguntarle.

Cuando era niño, recuerdo la imagen de Mónica columpiándose en el parque junto a las piscinas de la tierra de la niebla. Estaba preciosa y me hubiera gustado ser su amigo. Pero no se lo dije (no tenía edad para repartir cumplidos). Muchos años después, coincidimos en una discoteca. Me invitó a una cerveza. Quise contarle esa imagen de cuando éramos pequeños, pero me callé. Estuvimos mucho rato en silencio, bebiendo las birras a morro. Se cansó, con razón, y me dijo: "Jo sóc tímida, però tu...". Ahora, cuando veo un parque infantil pienso en ella sentada en uno de esos balancines vacíos, aunque no esté allí, en ese espacio inerte, para pedirle amistad. Para recordarle las palabras que nunca le dije.

18 comentarios:

    Quantes paraules queden al "limbo"...La timidesa és el pitjor que li pot passar a una persona.
    Gràcies per donar notícies de l'Alatrencada.

     

    De vegades no saps si és millor dir les coses o no dir-les...
    Tanta gent que se'ns queda pel camí...

     

    Perdona , tengo la mala costumbre de personalizarlo todo y dar consejos pero te entiendo bastante Paseante.
    He sido y soy una gran tímida...ligeramente superada, ultimamente. De pronto me hicieron ver que a veces los otros no ven tu timidez y la confunden con desinterés.
    Y me dí cuenta de que me perdía cosas y vivencias muy hermosas.
    Sólo hay que cruzar el patio , ir hasta ellas y decir algo como hola , o aquí estoy, puedo jugar?.
    Pero hazlo antes de que se acabe el recreo.
    Y ya en plan superior haz como en aquel anuncio de las vallas donde un tremendo Benicio del Toro asegura que prefiere pedir perdón , que pedir permiso.

     

    Crec que tant l'emily, com la nimue, como l'mk tenen tota la raó. Sents moltes coses, però potser les expresses poc i la gent, normalment, no té bola de vidre. A moltes persones, no sé a tu, ens agrada saber que pensen en nosaltres. Va que ho poso en pràctica (i si no t’agrada, m’ho dius i no ho faré més)... Des de que vaig conèixer el teu bloc, no he deixat de llegir-te. Tens una manera molt especial d'explicar el teu dia a dia: com si no passés res, com si fos tot simple, senzill, però sempre, entre línies, hi traspuen sensacions molt profundes i sentides per tu i això, m’agrada.

     

    hmmm.... a veces es necesario apearse de la timidez. Sale más a cuenta.

    me ha encantado la descripción de los ojos de la irlandesa. Los he visto, casi.

    Feliç dimarts, senyor passejador.

     

    Sempre si és a temps per dir tot allò que no vam gosar dir...Encara que tinguem els cabells blancs i no ens gronxem al parc!;)
    Qui no recorda algunes mirades perdudes a la nit!!!
    Que tinguis un bon dia...sense boira ;)

     

    tienes una forma de contar las cosas que me encanta. Da ganas de escuchar todos y cada unos de esos recuerdos con los ojos cerrados...

     

    la irlandesa i la txeca són una mica bruixes?? Com dius que tenen una caseta de xocolata... Vigila no et facin com a Hansel i Gretel. Clar que si tu vols ser el seu amic, elles seran les teves amigues

     

    Coi, Emily, això que la timidesa sigui el pitjor que li pot passar a una persona... No sé si hi estic massa d'acord. I l'Alatrencada tornarà a escriure de seguida.

    Nimue, ara penso que és millor dir-les. Potser costa fer-ho cara a cara, però les pots dir mitjançant... un bloc?

    No te imagino tímida MK, pero te creo. Me ha gustado la metáfora del recreo, así como la frase publicitaria de Benicio del Toro. A menudo la timidez no se confunde con desinterés, sino con prepotencia. Te pones la coraza y creen que eres un malnacido.

    No ho sé Rita. Moltes gràcies per les teves paraules. He d'aprendre encara a dir les coses fora del bloc, cara a cara. També tu ho podries fer (encara que sigui a internet). No sabia que existies, ni que m'havies enllaçat, ni que em llegies, fins que ho vaig descobrir per casualitat.

    Eren uns ulls ben bonics i brillants Arare. Bona setmana per a tu.

    Segur que li diré alguna vegada, encara que tingui el cabell blanc Joana. N'estic segur. Bona setmana guapa.

    Idem Miriellle. Da gusto leer tu blog, degustarlo.

    Al menys ningú va comentar que aquella caseta de xocolata feia olor de formatge, Khalina. Saps que la meva pizza pudenta de formatge la vaig trobar bona? Seria la gana. Un petó bruixeta.

     

    Es que confonen la meva timidesa amb antipatia! Que sabia és MK!

     

    Vaig arribar al teu blog quan vaig conéixer el de l'Emily, ara ja fa un any. Una vegada vaig deixar-te una poesía de Benedetti amb el nom de Chica de Ayer, fins ara només t'havia llegit i l'altre dia em vaig decidir a fer-te un comentari. Com que avui toca despullar-se doncs ho faig i aprofito per a dir-te que moltes de les teves històries qüotidianes han sigut algunes vegades també les meves, encara que mai hagi pogut pasejar pel Turo Parc sota la pluja amb el meu gos, que ara vetlla en companyia del senyor Gris.

     

    Sí que sembla sàvia aquesta MK, Emiliy.

    Recordo el poema de Benedetti, Eva. He tafanejat el teu blog i m'ha agradat el que he llegit. Espero que el teu gos i el senyor Gris es creuin en aquells parcs per on passegen ara.

     

    Oh! La , la..! MK?. Oui, c´est moi!

     

    Aquestes timideses!! Si arribes a fer un comentari sobre els meus ulls... hauries vist com la llum incidia en les meves galtes vermelles com un tomàquet.

    Aquesta tarda un homenet m'ha deixat anar un piropo: "Els teus cabells vermells m'encisen..." Es
    tractava d'un alumne de 6 anys que acabava d'aprendre la paraula encisar, que apareixia en la cançó que li estava ensenyant la seva nova mestra de música (ex obrera de l'espectacle)

     

    ¿...y las palabras que ella siempre quiso escuchar?

     

    MK, presumida.

    Els teus cabells vermells despentinats semblen un niu d'orenetes, Alatrencada :-) Però potser podria escriure alguna cosa bonica de la teva mirada. Potser un dia ho faré. O t'ho diré. I no ets una ex-obrera de l'espectacle.

    Veí, aquestes se les va emportar el vent. O es van mullar amb la boira.

     

    A mi siempre me gustan dos postales para ti! quizas un dia me gusten 3! y te envio 3!! :)

    ;* ;* ;* Thais

     

    O las que sean Thaís :-) Un beso guapa.